O tiro aos pratos

Certa vez, em miúdo, fui a um torneio de tiro aos pratos. O meu pai fartou-se de me explicar o que era o tiro aos pratos. Mas a mim fazia-me confusão como é que se atiravam pratos tão alto e tão longe para que depois se lhes pudesse dar tiros. E ainda mais quando pensei em como raio se havia de acertar em pratos a voar. Imaginei a baixela toda em alvoroço, pratos pelo ar, e os homens, de barriga grande, boina e bigodes fartos, de caçadeira bem encostada ao ombro a derrubá-los. Pensei no desperdício. Cheguei a ir ao armário buscar um prato e pus-me a olhar para ele, muito redondo. Tive pena dos pratos.
Se calhar é como os discos, pensei. Imaginei-me na rua em frente de casa a atirar um disco ao ar e a correr atrás dele, eu e os amigos da vizinhança. Mas por que hão-de fazer pontaria aos pratos?
Lá fui, tomado desta dúvida, a ver o torneio.
Pai, não vejo os pratos!
Tens de olhar com atenção. Eu olhava, mas não via.
Espera aí.
Desapareceu uns minutos e trouxe-me uma mão cheia de pratos.
Vês! Isto são os pratos.
Os pratos? Mas isto não são pratos! Não se pode comer nisto!
O meu pai riu-se. Mas não explicou mais nada. Eu não conhecia ainda a ideia de prato. Só os pratos. Não podia conceber que houvesse uma coisa de cerâmica a que chamavam prato e que servia apenas e só para se disparar contra eles.
Deve ser preciso muita força para atirar isto tão alto!
Mas não era. Era uma máquina que os atirava, e os homens de barriga e farto bigode esperavam alinhados.
Achei giro. Mas chato. Só mais tarde é que percebi a importância de afinar a pontaria. Só quando me levaram à caça. Também achei giro. Mas triste. Pensei nos pratos. Depois nos pombos. Os pratos não largavam sangue. Tive pena. Nesse dia decidi que a pontaria era uma coisa boa mas só para torneios.
Gostava muito de tiro ao alvo. Aos pratos não. Sou demasiado magro para disparar caçadeiras sem fazer figuras tristes. Mas ao alvo sim. Desafiava-me a paciência. Depois compraram-me um arco. Podia passar dias a fazer pontaria a tudo. Mais ou menos pela mesma altura li um livro do Pateta, em que ele era xerife no Velho Oeste. Ia fazer pontaria para a lixeira. Acertava sempre, claro. Na lixeira acerta-se sempre em alguma coisa. Senti-me um xerife do Oeste. Depois alguém me disse que os xerifes não tinham arcos e flechas. Isso eram os índios.
Ora, mas os índios são os maus! Assim já não quero. Fiquei-me pelos alvos. E por todas as latas que conseguisse encontrar.
Continuo a gostar de tiro ao alvo. Do jogo da respiração. Do saber que consigo, por mais pequeno ou longe que esteja. Lamentavelmente, vejo mal. Acabou-se o tiro. Tive pena.
Passei anos sem pensar em pratos, nem pombos, nem índios. E o arco partiu-se. Mandei-o para o lixo na última limpeza que fiz ao sótão. Mas não aos pratos. Vieram-me às mãos, por entre o pó e as coisas velhas. Os pratos daquele dia. Guardei-os. Não sei para quê. Gosto de guardar. Não precisava de ter guardado o arco partido tantos anos. Afinal, ainda me lembro dele, apesar de agora já não ser arco nem estar na minha casa. Mas sou assim. Guardo.
Voltei a pensar neles, nos pratos. Na inocência com que fui ao torneio. No domínio da ideia de prato. É inevitável para mim pensar no torneio dos pratos e não pensar em homens de grandes barrigas. Deve ser uma coisa de estatuto. Embora não saiba bem porquê. Penso que qualquer um, mesmo sem barriga ou bigode farto, poderia fazer tiro aos pratos. Até eu poderia. Claro que não os veria, e não sei se me daria bem com os tiros de caçadeira. Mas os homens de barriga grande sempre hão-de personificar para mim o torneio dos pratos. Assim como numa caricatura. Nas revistas velhas que encontrei no sótão havia montes de caricaturas. Da situação, dos políticos, da crise que, obviamente, é de sempre. E os políticos sempre de cartola e charuto. As cartolas estão, por assim dizer, para os políticos como as barrigas e os bigodes para os pratos. Lamentavelmente, se fossem fazer pontaria aos pratos, também não sei se os veriam. Ou se aguentariam o recuo das caçadeiras. Haveria de estilhaçar-se os pratos, mas não pelos tiros. Saem sempre ao lado. Tenho pena dos pratos. A importância da pontaria vêm-me outra vez à ideia. Ficou-me para a vida, mesmo que agora já não faça tiro ao alvo. Mas gostava. Gostava muito. No vernáculo que hoje usamos a pontaria pode ser muita coisa. Acuidade, claro. Centrar-se em objectivos. Focar-se (resisto ao focalizar. Desprezo-o quase tanto como o recepcionar que, por mister do destino, hoje substitui o receber). Para quem já disparou uma arma, sabe que o controlo é o segredo. Não apenas o olho. O respirar. E pronto, depois sabemos o momento certo. Isto é a pontaria. Seja de cartola ou de barriga grande. Não convém ir aos pratos (nem aos patos) se não se fizer pontaria. E termos presente que os pombos sangram. É o preço a pagar pelo chumbo. Um tiro reclama sempre um preço. Não se deve puxar o gatilho se não estivermos dispostos a pagar o preço. Tenho pena dos pratos. E dos pombos. E dos patos.
Gostava de voltar à inocência das ideias sobre os pratos.
E ao tiro ao alvo. Os pratos não largam sangue. Mas também se estilhaçam. Mesmo que não levem tiros.

In memoriam

Cheirei um manjerico. Foi casual, sem querer ou fazer por isso. Passei pelo friso onde está um, pus a mão e cheirei. Lembrei-me imediatamente de ti, querida Avó. Há muitas coisas que me fazem lembrar de ti.Quase tudo, na verdade. Estranho que hoje tenha sido um manjerico. Gostavas de manjericos. De flores. Lembrei-me de estarmos no quintal, eu muito pequeno, e tu a teceres ramos de rosmaninho em coroas de flores. Chamavas-lhes capelas. Umas coroas pequenas, à medida da minha cabeça, bem seguras com linha, que não se via, feitas do rosmaninho que o Avô trazia, não sei de onde. Era pequeno demais para ir com ele. Depois dizias “Pronto”, eu punha-a na cabeça e andava por ali aos saltos. “Dá cá, para logo à noite”. Logo à noite era noite das fogueiras. As capelas serviam para queimar nas fogueiras, depois de andarmos com elas na cabeça. Não sei dizer para quê. Explicaste, por certo. Eu é que já me não lembro. Talvez qualquer coisa de casamentos…
Quase todas as minhas memórias, sobretudo da infância, têm a ver contigo ou com o Avô. Lembro-me das coisas mais tontas. Das mousses de chocolate sem haver frigorífico para as solidificar. “Fazemos de conta”. E sabia bem! Do carro da polícia, marca Pepe, a imitar os antigos carochas da Polícia, que fazia um chinfrim enorme pelo soalho da sala… Nem uma só vez me mandaste parar. Mesmo que aquilo te pusesse doida. Acho que ser Avó deve ser isso. Abnegação. É uma palavra estranha para dizer das avós e dos avôs. Mas dizem que a avó é mãe duas vezes. Não creio que possa haver amor maior. Portanto, abnegação adequa-se.
Já faz quase um mês que partiste. Não sei porque raio de razão havemos de dar tanta importância à divisão deste tempo. Uma semana, quinze dias, um mês, seis meses, um ano, dois, três, quatro…muitos anos. Missas. Uma por cada marca. O bom Deus tem tanto trabalho… Como se uma semana, quinze dias, um mês, o que seja, representasse um alívio. Ou então mais um lamento. Um dia sem ti já é demais. Mas somos assim. Precisamos de compartimentar. E enquanto compartimentamos vamos pegando nas coisas e tirando delas memórias. Lembranças. Às vezes risos, que não vêm sem uma lágrima, que se limpa apressadamente, antes que ela tome conta daquele ritual de memórias e nada mais nos reste senão o choro. Parece que limpa. Que alivia. Talvez. A mim não. Alivia-me apenas o que já não pode ser.
Não me lembrava já de que doía tanto o luto. Podia pensar-se que agora, já homem feito, não havia de ser tão custoso. Mas é. Afinal, quando fazemos luto, é sempre a primeira vez. Porque sempre que nos parte alguém, é alguém.
Tempo. Esse curandeiro sorrateiro da vida. Ele é que há-se ser a bengala. Pena que demore tanto. E que o choro o vença tantas vezes antes da batalha ganha.
Obrigado, querida Avó. Direi de ti que gastaste a vida a amar os teus.
Até sempre. Bem sabes que te guardo comigo.
Descansa em paz. Ámen.

O poço de Samarra

Há entre os árabes uma história acerca dum homem que, estando numa taberna de Damasco a beber vinho, viu a Morte. “Não, não pode ser! Ainda não chegou o meu tempo!” exclamou esbaforido. Saiu da taberna e cavalgou pelo deserto. Perto de Samarra, dirigiu-se para um poço, para beber e matar a sede ao seu cavalo. Ao chegar lá, viu novamente a Morte. “Mas como é possível? Eu fugi de ti em Damasco!” A Morte respondeu-lhe: Também eu fiquei surpreendida ao ver-te em Damasco, porque o nosso encontro esteve sempre marcado aqui em Samarra”.
A moral da história não é muito difícil de inferir: não se pode fugir do destino. Não importa se acreditamos nele ou não. A mim pouco me interessa. Podemos sempre dizer que a vida é de cada um, e cada um faz o seu destino, de acordo com as escolhas que faz. Eu concordarei. Deixar que a minha vida corra a bel-prazer dos caprichos do destino não é ideia que agrade a ninguém. Gostamos de controlar. Tanto mais quando é a nossa vida. Temos, naturalmente, uma palavra a dizer.
Não sei se acredito na história ou não, porque não sei se acredito no destino ou não. É uma lenda, uma história-de-fogueira, daquelas contadas pelos avós aos netos, pelos anciãos aos novos. Não sei. Espero um dia perguntar ao homem de Damasco.
É fácil distrairmo-nos do que nos rodeia. Ficarmos imersos na nossa vida e nem repararmos no que acontece ao redor. Aconteceu-me ainda há dias. Por causa disso, só soube por acaso do que aconteceu na Síria. Estava à procura duma notícia e dei de caras com o relato do assassinato do pequeno Hamza, a criança de 13 anos assassinada pelo regime daquele país. Não costumo chocar-me muito. Há muito que a crueldade de que o homem é capaz deixou de me assustar. Às vezes, até de me incomodar. Mas é impossível ficar indiferente. Torturado, queimado com cigarros, cortado, baleado, esmurrado, desfigurado. A pergunta: Que crime pode ter cometido, para ser tratado daquela maneira? Diria inumana, se não fossem inumanas tantas atrocidades. Outra pergunta: com que direito (de autoridade, até) um regime político profana os seus cidadãos daquela maneira?
O regime fez o favor de devolver à família o corpo, em troca do silêncio. Felizmente, tiveram a coragem de não calar esta história de horror. Não sei que terá acontecido aquela família. O desafio de ter denunciado a situação e mostrado o corpo mutilado, deve certamente ter represálias. Não quero pensar nelas. Penso antes na bravura indignada duma família que não se pôde conter (gostava de saber como é que os partidários da nova forma de escrever assinalam graficamente a diferença entre pôde e pode. Eu, para minha desgraça, não sei. Vejo-me agora quase analfabeto) mesmo sabendo que esse acto trará consequências. A coragem sempre cativa mais que o medo. Aliás, é a coragem que fez desse menino estandarte dum protesto que se vai espalhando, enquanto o resto do Mundo espera para ver. Há muito em jogo. A capacidade nuclear, o petróleo, o gás, o fanatismo enraizado de gerações... Esperar para ver é uma boa estratégia, se estivermos dispostos a lidar com os danos colaterais. Uma coisa fria de se dizer. Mas não será mais frio, ou calculista até, do que dizer coisas que se sabe que não são verdade e prometer o que se sabe não ser possível cumprir. Não mais do que fingir que não existem certos problemas ou deliberadamente ignorá-los, num jogo perigoso, que conta sobretudo com a ignorância e a incapacidade para questionar correctamente os problemas e as situações, na esperança de alcançar alguma coisa que, de outro modo, seria impossível. É assim que por cá andamos. Vieram as eleições e soaram apoteóticas aclamações aos vencedores. Muito certo. Mesmo que os vencedores sejam notoriamente ineptos, não só pelo programa que propõem como, sobretudo, pela escolha de pessoas. Mas, em boa verdade, haja o primeiro que conscientemente e sem clientelismos de qualquer espécie me diga qual, dentre a horda de gente a concurso, era realmente o que faz falta. Veremos, naturalmente, se me engano. O tempo dirá. Veremos também se daqui a dois ou três meses, as aclamações não passam a apupos e, mais uma vez, como sempre, acordamos tarde para o que aí vem. Veremos.
Coisa curiosa o tempo. Voltei a pensar no homem de Damasco. Como podia ele saber que não era ainda o seu tempo? E a Morte, encontrou-se com ele fora de tempo? Fugiu sim. Mas porque tinha por onde fugir. E como fugir. Acreditava, sobretudo, em si próprio… nas suas convicções. Mas ainda assim a Morte esperou por ele. O pequeno de Daraa não precisou de ir a Samarra. A Morte foi buscá-lo, quase sem ele perceber. Só percebeu que a Morte vinha quando a dor lhe fustigou o corpo. E o espírito. Penso nos porquês que lhe devem ter surgido. De incompreensão. De medo. De incredulidade. Às vezes a Morte também se engana. Sobretudo quando se deixa usar como arma.
Será talvez este o nosso destino: fugir sem ter para onde, sabendo que, não importa a quem nos rendamos, será sempre para nos castigar. O fado chama-lhe sina. Terá, certamente outros nomes, menos pomposos. Fiquemo-nos pela sina ou pelo destino. È tão mais português. Não temos Samarra. Mas poços não nos faltam. A Morte há-de estar num deles. Ou, quem sabe, numa manifestação qualquer. Quem será o juiz? Hei-de perguntar ao homem de Damasco.

As farsas

Mal refeito ainda da farsa das máscaras, Abacílio andava agora em palpos de aranha com as coisas do país. As do país e mais as da sua vida. Compreendia bem que não há país com saúde se a vida das pessoas que o fazem não corre bem. E a ele tudo lhe corria mal. Julgara-se doutor licenciado e, afinal, achara-se parvo.
Sentia-se assim como num imenso teatro, que era o país todo, a assistir a farsas, bem mais intricadas que as das máscaras, e que dele faziam espectador boquiaberto. Na plateia via todos quantos se riam da pátria amada, o que o enchia de lusa cólera, enrubescia-se e berrava que o deixassem ouvir as farsas. Para além desses, alternavam entre o palco imenso e os assentos da bancada os actores e figurantes das farsas. Ora uns, ora outros, e o Abacílio ali, a ver se não perdia o fio à meada por entre os argumentos elaboradíssimos e o vaivém de gente.
Primeiro foram os senhores do governo. Elegantes, janotas, mas com ar grave. Parece que andavam a cortar o rating à república. O Abacílio deixou-se rir. A república já parecia uma manta de retalhos desde há muito, devido às tesouras nacionais. Pois que cortem. Mas não, parece não. Parece que a coisa é séria. Tão séria que se foi o governo. Medidas, pacotes, compromissos, nada valeu. Foi-se o governo. Então aqui d’el-rei…perdão, então acudam, acudam, que a república se afunda!
Muda a cena, porque o senhor presidente também andava incomodado. Não eram os ratings… Eram as siglas. As siglas, senhores! Não acertam com as siglas daquelas entidades seráficas que vão abrir os cordões à bolsa e mandar as agulhas, para pôr toda a gente a cerzir a república… Depois de tantos cortes, era apenas natural. Mas as siglas. Uns que era FMI; outros que era BCE. O senhor presidente lá esclareceu: é FEEF, que é na verdade o nome o que lhe dão agora os senhores da Europa. Quis fazer-se um fundo em bolsos rotos, logo teve de se ir buscar o rico dinheirinho a qualquer lado… Mas, enfim, chamar-se FMI é que não podia ser.
O Abacílio cada vez se via mais confundido. Os senhores do governo retiraram-se. E agora? O senhor presidente fechou-se em copas. Diz que não é da sua posição. Agora era preciso esperar pela troika. O Abacílio esbugalhou os olhos. Troika? Mas que troika? Afligiu-se, pensando que a revolução tinha saído à rua e não tinha dado conta. Pensando que imperava a foice e o martelo. Mas não. Tranquilizou-se logo que os viu em cena. Era assim como que um triunvirato, uma comissão de três figuras, bem-postas, também com ar grave e de pasta. O Abacílio pensou que eram as pastas do dinheiro. Mas não eram. Eram as pastas das medidas. Estamos cheios de medidas até aos olhos, pensou ele. Há que tempos que damos o litro, e ainda vêem mais medidas. Irra! Não há cú que aguente! Chissa!
Entraram logo em cena os da oposição. A culpa é dos senhores do governo, claro está! Nós avisámos, bradavam eles! O Abacílio pôs-se a rir outra vez. Os políticos em cena davam-lhe sempre vontade de se rir. Devia ser do teatro. Divertiam-no as farsas. Eram uns estarolas, a atirar culpas de uns para os outros, como se fossem tartes. E no fim todos se lambuzam!
Mas atenção. Um entendimento era imperioso. Ora, mas como se hão-de eles entender em quinze dias, se há quase quarenta anos que tentam, tentam e nada… Enfim. O independente relativo apresentou logo a resposta: é preciso fazê-lo presidente da assembleia. Presidente da assembleia?! Mas como pode lá ser isso? Os senhores do governo ufanaram-se com a ofensa à dignidade da cadeira. Pois se nem sabe o regimento! Os senhores da oposição ficaram sem pio. Andaram ali a esquadrinhar, a esquadrinhar, a ver se descalçavam a bota. Um deles, mais descarado, disse logo: Mas afinal, elegem-se deputados ou presidentes? Outro pôs-se aos pulos de contente, a dizer que bem sabia que ele não era independente não senhor. Era um golpe político, é o que era. Mas parece que, afinal, foi tudo um mal-entendido. O homem o que quer é servir o país! Gargalhada geral. Foi de tal ordem que nem se perceberam as explicações do senhor candidato-a-presidente-da-assembleia-que-afinal-era-só-a-deputado-e-até-podia-ser-que-aceitasse-o-mandato-se-fosse-eleito.
Mas enfim, o acordo lá chegou, os milhões lá foram prometidos e os senhores do governo informaram que, afinal, estava tudo bem. Sim, há crise, desemprego, e fome, e gente sem casa, famílias atoladas em dívidas. Sim. Mas calma! Agora vêm aí as eleições! Importa concentrarmo-nos nelas. Claro. O Abacílio pensou que aquilo era digno de rir. Mas o momento era solene. Eleições sim. Mas para eleger o quê? Ou melhor… Para eleger quem? Uns não sabem o que fazem. Já fizeram e viu-se o resultado. Outros, não sabem sequer o dizem. E o que dizem hoje amanhã podem emendar. Uns só querem ser do contra. Outros perderam o comboio do tempo. Todos falam dum país que não existe, feito de gente ilusória, e tecido de realidades imaginárias…. Os portuguesitos, tesos, tristes e fartos, não cabem lá. Mas pois, hão-de ir a votos.
O Abacílio não se conteve e rompeu em aplausos, de lágrimas nos olhos. Que bem. Que belo! Que magníficas farsas, a encher de orgulho o peito luso! Apetecia-lhe agarrar na bandeira nacional e espalhar portugalidade por esse mundo fora, como outrora os ventos a levaram nas caravelas!
Estava tão entusiasmado que nem sequer esperou pelo fim das farsas. Ficou sem saber quem seria o próximo primeiro ministro. E já agora, o próximo presidente da pssembleia. Não se sabe. Ninguém sabe. Nem sei se alguém saberá depois das eleições. Talvez o senhor presidente saiba… Anda em retiro há tanto tempo… Ou então, se calhar, enfadou-se das farsas. Pôs uma máscara e ala que se faz tarde. Não fosse o orgulho luso que lhe inflamava as veias, até o Abacílio se punha a andar. Mas não. Não, que a Pátria o chama!

Vepres

Parecia-me verão aquele Abril, só desmentido pelos campos de erva verde e viçosa, pontilhados por malmequeres brancos e amarelos, e pelas giestas em flor e pela urze, que estende de vez em quando, na erva, um manto lilás, e pelos carapeteiros que na minha memória pendiam em grossos ramos floridos de branco de enormes jarrões na Matriz, nas cerimónias da Ressurreição, por entre nuvens de incenso e cantos e toalhas de alvura ofuscante, em honra do Ressuscitado.
Mas não era verão. Ainda. Estava calor e era pela Páscoa. Ia observando a sombra projectada da carruagem do comboio e pus-me a pensar na páscoa, na passagem. Pensei nos carapeteiros também. Gosto da flor. São ramos enormes, cobertos de flores, que não deixam ver os espinhos, fortes e bem afiados. Não se esquecem aqueles espinhos. E apesar deles, a beleza daqueles ramos é singular. Íamos sempre procurá-los para a Páscoa. Tinha qualquer coisa de apoteótico, potenciado pelo fumo do incenso e pela imensidão de ritos que a maioria das pessoas não entende. Foi aí que compreendi a importância do rito… Por causa do incenso e dos carapeteiros em flor. Tudo aquilo, cheio de Mistério, fazia-me querer entender. Querer tocar. Depois chegava a Páscoa. Depois de tanto ritual, de muito incenso e procissões. De dias e noites passados a correr. Era bom.
Perguntei um dia o que era a Páscoa. Porque é que era Páscoa. Sim, a Ressurreição e tudo isso. Mas se a páscoa era a ressurreição então porque é que lhe chamávamos Páscoa e não somente Ressurreição? Disseram-me que páscoa era Páscoa porque páscoa é passagem. Da morte à vida. Páscoa da Ressurreição. E é esperança. Renovação. Fazer de novo. Tornar novo. Por isso é que é na primavera… Porque na primavera a natureza renova-se. E o Ressuscitado recapitula tudo. Torna tudo Novo. Essa é a Páscoa. Achei bonito.
Depois, mais tarde, aprendi que havia pessoas que dedicavam a vida a estudar essas coisas. Aprendi sobre Theilhard de Chardin e como ele entende esta recapitulação no Ressuscitado. Percebi melhor o apoteótico. Aprendi hebraico e aprendi sobre o 14 de Nisan; sobre os cultos pagãos mistéricos; sobre as festas das primícias. A Páscoa é, sempre foi, passagem, em todas as culturas. Respeitei mais a Páscoa, mesmo agora que já não me impressionam as nuvens de incenso e os ramos dos carapeteiros. Gostava, contudo, de me sentir renovado…
De todas as coisas da Páscoa, a que gosto mais é a esperança. Levei anos a compreender isso. Percebi que mesmo o mais belo tem espinhos, como os carapeteiros. Inter vepres rosae nascuntur. Mas apesar dos espinhos, é belo. Não é fácil viver pela esperança, e acreditar que ela renova, quando tudo à nossa volta de desmorona. Mas é assim. Pensei na caixa de Pandora, mesmo sendo Páscoa. Quando todos os males saíram da caixa e se espalharam pelo mundo, saiu também uma coisa frágil: era a esperança. O futuro não parece bom. Não sei como será esta passagem. Mas haverá mais Páscoas, com ramos de carapeteiros floridos, pelo menos na minha memória. Na terra onde passo a Páscoa já nada é como na minha memória. Mas ainda é Páscoa. E eu tenho a minha memória para me fazer lembrar do encanto do Mistério. E também ainda tenho a esperança.

Adoramus te Christe, et benedicimus tibi, quia per sanctam crucem tuam redemisti mundum.

Boa Páscoa. Muitas amêndoas. E depressa, antes que o FMI as penhore...

O guardador de sonhos

Então pediram-lhe: “Fala-nos da ingratidão”. “Certo homem, guardador de sonhos, apascentava o seu rebanho nos campos. O seu rebanho era grande e estimado, e cuidava dele como dum filho, de tal modo, que pelas redondezas, todos o conheciam e elogiavam. Vivia pobre, mas não esperava nada, porque tinha sonhos, e os seus eram os mais belos e mais cobiçados. Vivia simples, mas não esperava nada, porque tinha sonhos, e os seus chegavam para lhe completar a vida. Vivia satisfeito, e não desejava mais nada. Vivia também só, mas nunca se sentia sozinho, porque tinha os sonhos, que o acompanhavam. Nada esperava, a não ser ver os seus sonhos crescerem e tornarem-se concretos, e fazerem-se realidade, da mesma maneira que um pai se compraz no filho que, ontem criança, se faz homem. E o completa. Assim era o guardador de sonhos. Um dia, apareceu um estranho. Andava só e não tinha sonhos. Vivia triste e nada o acalentava. Era pobre e ninguém lhe oferecia sequer as migalhas dos sonhos. Era faminto, sem ter o que o satisfizesse. Esperava nada, mas porque nada era o que tinha e a vida lhe dava. Passou mendigo, como passam os desesperados, de cara no chão, indo sem rumo, puxando as pernas para caminho nenhum. O guardador de sonhos compadece-se dele, porque nada entristece mais um homem do que ver um seu semelhante sem esperança. 'Amigo', disse-lhe, 'senta-te comigo à minha mesa. Sou pobre e nada tenho, mas deixa-me lavar-te as feridas, dar-te de vestir e dividir contigo o pão do meu dia'. Comeram e saciaram-se e o guardador de sonhos deixou que o estranho pernoitasse em casa dele. Conversaram até o sono tomar conta deles. O estranho sentiu-se grato por ter um tecto nessa noite, o guardador de sonhos por ter alguém com quem rir. De manhã cedo, o guardador de sonhos saiu para cuidar do seu rebanho. O estranho saiu com ele, dizendo: 'Deixa-me ajudar-te com o teu rebanho, antes de seguir o meu caminho.' Já o sol ia alto quando o estranho se pôs a caminho. 'Quando voltares, aqui estarei', disse-lhe o guardador de sonhos. Passaram-se dias, até que o estranho tornou a passar pela casa do guardador de sonhos. 'Amigo, és bem-vindo à minha mesa'. Comeram e beberam, conversaram e riram. O estranho ficou grato, mais uma vez, pelo tecto nessa noite; o guardador de sonhos pela conversa. No dia seguinte, o guardador de sonhos disse-lhe: ’Confio-te o que tenho de mais precioso. Toma. Leva um sonho’. E ofereceu-lhe um sonho. O homem segurou-o com cuidado nas mãos em concha, agradeceu com lágrimas, e seguiu o seu caminho. Passaram dias e semanas, sem que o guardador de sonhos nada mais tivesse ouvido ou visto do estranho, que chamava amigo. Certo dia, porém, precisou de ir à cidade e pôs-me a caminho. Chegando lá, viu grande comoção de gente e aproximou-se para ver o que era. Passava pela multidão um homem muito rico, acompanhado dos seus criados. Era de caminhar altivo, vestido de ricos panos. Todos se juntavam para o ver, porque se tornara rico da noite para o dia. O guardador de sonhos furou a custo pela turba, aproximou-se e tocou-lhe no ombro. ‘Amigo’, e logo um dos criados o derrubou ao chão batendo-lhe. ‘Como te atreves?’ ‘Este homem é meu amigo’, respondeu o guardador de sonhos. O rico olhou para ele e perguntou: ‘Porque me chamas amigo? Não te conheço. Vai-te daqui’. O guardador de sonhos nada disse. Levantou-se, voltou costas à multidão e foi tratar dos seus assuntos. Depois, seguiu para casa, deixando pelo caminho lágrimas. Procurou consolo nos seus sonhos. Passaram dias e semanas, e o guardador de sonhos esqueceu-se do rico ingrato. Tratava dos seus sonhos. Era pobre, mas não esperava mais nada senão os sonhos. Estava só, mas não se sentia sozinho, enquanto tivesse os seus sonhos. Certo dia, viu passar um mendigo. Caminhava como quem já nada espera. O guardador de sonhos chamou-o e quis dar-lhe algum conforto. Ao chegar junto dele, reconheceu-o. Era o rico ingrato. ‘Que aconteceu?’, perguntou o guardador de sonhos. ‘Amigo, perdão. Sei que agi mal para contigo. Estava cego. Tudo o que ganhei, com o sonho que me deste, perdi. Voltei a ser um errante’. ‘O que passou, passou. Vem sentar-te comigo à mesa’, disse o guardador de sonhos. Acolheu-o na sua casa novamente, sem rancor, porque quem está satisfeito com o que tem não se deixa conquistar pelo rancor. Nem pelo ódio. Falaram e falaram. Comeram e riram. O guardador de sonhos ouviu a história do rico ingrato, que mesmo quando foi rico era mendigo. Nessa noite, lembrou-se das lágrimas derramadas. E foi grato por elas. No dia seguinte, antes que o mendigo quisesse tomar caminho, disse-lhe: ‘Amigo, vou dar-te outro sonho. Mas desta vez, ficarás comigo por um tempo. Vou ensinar-te a cuidar-te dele para que não se torne ilusão. Quando te ensinar tudo o sei, seguirás então a tua vida. E o sonho seguirá contigo’. O mendigo caiu-lhe aos pés: ‘Não sou digno!’ ‘Todos os homens são dignos. Também a mim alguém um dia me tomou pela mão e ensinou a pegar nos sonhos’. Passaram dias e dias. O guardador de sonhos ensinava tudo quanto podia ao mendigo. Eram bons amigos. Mas chegou, por fim, o tempo em que o mendigo pegou no sonho e partiu. Mas a amizade que os unia era forte. Por isso a tristeza não foi maior que o desejo de querer bem. O guardador de sonhos não o podia segurar numa vida que não era a dele, nem vedar-lhe o caminho que o esperava. E assim passaram mais dias e semanas, sem que nada de novo soubesse do seu amigo. Certa manhã, pôs-se a caminho da cidade, a tratar de assuntos. Chegado lá, viu uma grande multidão que aclamava alguém que passava. Aproximou-se para ver. Era o mendigo. Ficara outra vez rico com o sonho. Vestia-se outra vez de tecidos finos. Passeava-se altivo, seguido por um séquito de criados maldispostos e zelosos. Furou a multidão a custo, para lhe chegar: ‘Amigo!’ Um dos criados derrubou-o com um encontrão. ‘Quem és tu para me chamares amigo? Vai-te daqui’. E a multidão riu-se dele, enquanto voltou costas e se afastou. Nada disse. Tratou dos seus assuntos e voltou a casa, fazendo um caminho de lágrimas. Buscou novamente consolo nos sonhos. E a eles se dedicou, esquecendo-se do rico ingrato, que o humilhou. Foi então que, certo dia, voltou a ver o ingrato. Conheceu-o de longe. O rico ingrato atirou-se-lhe aos pés e pediu perdão. O guardador de sonhos compadeceu-se dele. Apanhou-o do chão e ouviu tudo quanto tinha para dizer. Falaram e falaram. O guardador de sonhos perdoou-o novamente. No dia seguinte, o mendigo disse-lhe: ‘Amigo, sei que não mereço, nem tenho o direito de te pedir, mas gostaria de te pedir mais um sonho’. O guardador de sonhos ficou em silêncio um momento. Depois perguntou: ‘Foi para isso então que vieste ter comigo… E para que o queres?’ ‘Para mudar de vida’. Iluminou-se o rosto ao guardador de sonhos, acreditando nas palavras do mendigo. ‘Pois aqui o tens. Estima-o. Já viste que se o não cuidares, te arruinará. Tudo quanto sei te ensinei. Usa-o com sabedoria e encontrarás a felicidade. A felicidade segue o coração. Da abundância do que nele houver se alimentará o teu sonho. E a tua felicidade.’ E o mendigo partiu novamente. Passaram muitos meses até que o guardador de sonhos teve de voltar à cidade. Logo que chegou notou, novamente, a multidão que se apinhava. Aproximou-se também para ver. Era o mendigo, outra vez rico. Entristeceu-se por ele. Passou pela multidão, mas os criados do rico impediram-no de se aproximar. ‘Vens para pedir, louco?’, perguntou-lhe o rico, do alto dum estrado finamente talhado. A multidão perdeu-se de riso, ao ver como os criados manietavam o guardador de rebanhos. ‘Vai-te daqui. E leva as tuas palavras. Palavras não me contentam, não me compram vestidos nem pagam criados.’ O guardador de sonhos levantou-se e disse: ‘Por três vezes te estendi a mão. Por três vezes te acolhi. Por três vezes te confiei os meus tesouros. E por três vezes me menosprezaste’. O rico irou-se com aquelas palavras. ‘Some-te daqui ou mando prender-te’. O guardador de sonhos voltou a casa, semeando novamente lágrimas. Consolaram-no os sonhos. No dia seguinte, viu ao longe que o rico vinha ao seu encontro. Vinha sozinho. Sem criados e sem multidão para o aclamar. Atirou-se-lhe aos pés: ‘Perdão. Não sou digno!’ ‘Todo o homem é digno’, respondeu-lhe o guardador de sonhos. ‘A não ser que perca a dignidade de ser homem. A dignidade não é minha para que ta dê, nem tu a podes ter se a ela renunciares. De cada vez que aqui vieste, alimentei-me, confortei-te, acolhi-te, estendi-te a mão, o ouvido e o coração. Confiei-te a sabedoria dos sonhos e ofereci-tos, para que deles cuidasses e satisfizesses. Por três vezes me humilhaste e esbanjaste os sonhos que te dei. Conseguiste ficar rico por fim, mas sem sonhos. Tens ouro e prata, servos e bons vestidos. Mas és oco, porque o teu coração não conhece mais nada. Rico que sejas, continuas mendigo, que procurando não quer encontrar, pedindo não sabe aceitar, e aceitando cospe e intruja a mão que o levanta. Procuras perdão? Pois bem, três vezes semeei lágrimas no caminho da cidade até aqui. Traz-me uma e encontrarás perdão.’ ‘Mas, amigo, como posso eu encontrar uma lágrima no caminho? Por certo já a poeira e o sol as secaram’, respondeu incrédulo o rico ingrato. ‘As lágrimas que nascem da ingratidão jamais secam. Quando conheceres a gratidão conseguirás encontrá-las. Então encontrarás o perdão para ti próprio.’ Partiu o rico e o guardador de sonhos dedicou-se aos seus sonhos. Era grato por eles. Passaram dias e dias. Muito tempo. E o rico continua a percorrer o caminho todos os dias, à procura duma lágrima. Soubera ele, que encontrando a gratidão, as suas lágrimas lhe haveriam de remir as lágrimas do guardador de sonhos.”

A máscara de Abacílio

Abacílio andava preocupado. Era pelo Carnaval. Preocupado com os festejos, atormentava-se por não ter máscara. Não sabia de que se mascarar. Andando pela rua, assim angustiado, viu uma loja pequenina, mas muito arranjadinha, toda cheia de luzes e cores, com balões à porta e meninas bonitas ao balcão. Vendiam-se ali máscaras de Carnaval! Entrou afoito, animado com a perspectiva de ali poder encontrar a sua máscara para o cortejo.
Olhou, olhou, passeou e revirou, mas nada. Umas porque eram grandes, outras porque eram pequenas; umas por serem feias, outras porque serem iguais às de toda a gente, certo é que nenhuma agradava ao Abacílio.
Veio então uma vetusta senhora, muito elegante, de sorriso branco e modos portentosos. Trazia nas mãos uma máscara. Era perfeita! Toda ela à medida, bem proporcionada, de feições robustas, medonha quanto baste. Tudo o que se quer numa máscara. Brilharam os olhos de Abacílio, enquanto a velha senhora lhe estendia a máscara.
“De que é? De que é?”, perguntava sem se conter. A velha senhora segredou-lhe ao ouvido, e ele riu a bom rir, feliz por ter a sua máscara. Saiu a correr, depois de pagar, claro está, que Abacílio era jovem mas era honesto. Era cara. Mas podia pagar a prestações. Em cinco anos pela moeda antiga, ou em três, e amortizações por mais uns quantos, na moeda de agora.
Aprumou-se a rigor, colocou a sua máscara nova e lá foi.
A rua já fervilhava de gente, tudo mascarado. Ouvia-se o riso e os guinchos deliciados dos mais pequenos. Chegou ao corso. Toda a gente admirava a máscara nova do Abacílio. Ele cumprimentava os demais e ia passando, inchado de vaidade: “Eu cá, tenho uma máscara de doutor!”
“De doutor!”, exclamavam os foliões.
Não tardou muitos que toda a gente o cercasse, a admirar a máscara. Juntaram-se e juntaram-se, tantos foliões que não se contavam.
Chegaram, por fim, os amigos e conhecidos de Abacílio, também eles a rigor. Qual não foi o espanto do Abacílio, ao ver que os amigos traziam também uma máscara igual à sua. Pudesse ver-se-lhe a cara e estaria mais branca que a máscara, agora descorada e sem brilho.
“Ó Abacílio, de que é a tua máscara?”
“É de doutor”, respondeu com voz sumida.
“A minha é de engenheiro.”
“A minha de técnico.”
“E a minha de empregado qualificado”.
“Pois a minha, é de colaborador”, disse, emproado um dos amigos.
“Qual colaborador, qual carapuça. Pois se são todas iguais!”, exclamou o Abacílio. “Raio da velha. Se a apanho! Custou-me esta merda cinco anos!”
“A minha três. Mas com juros e amortizações.”
Os foliões começaram a rir-se.
“Ó rapazes, deixem-se disso. Então vocês não vêm que estão todos mascarados de igual?”
“Pois isso vemos. Só não sabemos é de quê…”
“De parvos, senhores. E de parvos escravizados!
“Ai o raio da velha, que nos enganou a todos!”, exclamou o Abacílio. “Ó malta! Às favas para o corso. Vamos mas é atrás da velha”.
E puseram-se em debandada, com o Abacílio de máscara em punho, a pedir os cinco anos de volta. Atrás dele, os amigos, e atrás dos amigos a multidão dos foliões. Todos bradavam à velha.
Correram a bom correr e só pararam quando já não tinham fôlego. Da velha nem sinal. Ia um desfile a passar. Carros bonitos, bem decorados, gente bem vestida e anafada. Todos perdidos de riso. A encimar o desfile ia a velha, num trono. Toda ela de cetim e madrepérola. Acenou-lhes com aquele sorriso branco e untuoso.
Eles bem fizeram menção de a perseguir, mas havia muita gente a proteger o corso. Eram gordos, enormes mesmo, bem juntos em fileira, e os foliões não conseguiam passar. Dos carros, os bem-postos puseram-se a perguntar quem era aquela gente.
“São os parvos”, respondeu a velha. E todos gargalharam, bem-postos e gordos, todos num conluio. “Velha senhora”, gritou um dos bem-postos, “atira-lhes com notas de 500, que os acalma”.
“Está bem. Mas uma por mês. Só uma!” E riram e riram. Passava o corso, e os foliões ali parados não podiam senão olhar.
“Ó Abacílio”, gritou um dos bem-postos, “de que te mascaras?”
“De parvo”.
Ai que parvos. Que parvos que nós somos!
Fim da festa.